несколько часов назад дочитала "Маленькую жизнь" и понимаю, что не смогу с этим переспать, если не запишучитала статью под заголовком "A Little Life is the best novel of the year. I wouldn’t recommend it to anyone."
о, да.
для меня книга получилась о беспомощности перед непоправимым, о невозможности спасти и невозможности не попытаться. о том, что ты нынешний - марионетка себя прошлого, марионеточник себя будущего. о том, что иногда годы любви, нежности, защищенности не могут отменить, не могут исправить того, что случилось до. о том, что жизнь дарит, и отбирает, и дарит, и отбирает. о том, что завтра всё может закончиться. о том, что сегодня, сейчас оно всё ещё есть.
о дружбе, которая "долготерпит и милосердствует". о людях, которых мы выбираем, и людях, которые выбирают нас. о родстве, которое не о крови, но о доверии и принятии. и о любви, о любви, о любви. о том, как условны внешние её атрибуты и как безусловны внутренние.
злилась, и жалела, и стыдилась, и прощала, и верила, и отчаивалась. и думала: прекратипрекратипрекрати. и понимала, и принимала, и снова злилась, и снова жалела. и плакала так, что воздуха не хватало. но больше всего - печалилась.
Тогда он взглянул на Джуда, и его охватило то чувство, которое он иногда испытывал, когда думал, по-настоящему думал о Джуде, о том, какая у него была жизнь: можно было назвать это чувство печалью, но то была печаль без жалости, печаль куда огромнее жалости, которая, казалось, вмещала в себя всех несчастных, надрывающихся людей, все незнакомые ему миллиарды, проживающие свои жизни, печаль, которая смешивалась с удивлением и благоговением перед тем, как люди повсюду изо всех сил стремились жить, даже когда им приходилось очень трудно, даже в самых ужасных обстоятельствах. Жизнь так печальна, но мы все ее живем. Мы все за нее цепляемся, все ищем в ней какого-то утешения. (с)
совершенно невыносимо, что мне не с кем об этом поговорить.
совершенно невозможно это кому-то советовать.